JORGE M. MOLINERO
(Valladolid, 1976)
Ha publicado los poemarios:
-Versos en el desierto" de Bohodón Ediciones
-Amplia victoria de los traseros, 2012
CARTA A MI VIUDA
si lees esto, estoy muerto
-siempre quise decirlo-
dona todos mis órganos
si alguno aún vale para algo
que me incineren
soy poca cosa
seguro que mis cenizas caben dentro
de ese tubo de plástico para guardar el dinero
que causó furor en las playas de los ochenta,
con una cuerda para colgarlo a modo de
nuevo crucifijo de la verdadera religión
tengo uno con la arena de mis primeras
vacaciones en la costa del Cantábrico
vacíalo
y con mis cenizas lubricadas dentro
mastúrbate
haz verdad eso de
polvo somos y en polvo
nos convertiremos
CARTA A MI VIUDA II
En las películas americanas, alguien llora
un i love you o talla en el vaho del cristal
un corazón.
Pero aquí, no dejan entrar tanto. Moriré
en el quirófano, rodeado de extraños -sólo
espero que los padres de mi cirujano aún no se conozcan-.
Que mi recuerdo no sea triste. Mira las fotos que nos hicimos
de novios -privadas entre nosotros y el chico del revelado
de Fotoprix- y, si aún lubricas, mastúrbate y con ese mismo dedo
dibuja un corazón tembloroso en el tarro con mis cenizas.
Y espárceme con una sonrisa compartida.
de "versos en el desierto" de bohodón ediciones
LOS ARTISTAS
El alcohol no consigue mitigar
la sensación de frío. Tarareas canciones
tristes de tipos tristes que siempre visten de negro.
La niebla casi sólida desorientó tu deambular
sin rumbo y te sorprendes delante del Puente Colgante.
"Los artistas os pasáis la vida buscando el puente
más hermoso desde el que saltar", leíste hace poco
en una novela de Javier Cánaves. Pero tú no eres
un artista y de elegir, preferirías acabar con todo
ahorcándote mientras te masturbas, en el culmen
de un placer supremo sin billete de vuelta.
Te asomas y levantas los pies en un juego que te aterra. Visto
desde fuera eres un fotograma de Qué bello es vivir. Ningún
ángel se ha de ganar las alas contigo, lo sabes, por eso
desistes de retar la gravedad, no fueron suficientes las cervezas.
No eres un artista. Pasa una patrulla de municipales. No se para.
Eres tan pequeño, tan nimio, tan insignificante, tan nada. Creen que
eres un borracho más dando de comer a los patos.
Un cobarde que no se atreve a saltar del puente más hermoso.
NADA POR QUÉ LUCHAR
Destruidos todos los imperios,
derribado el último avión,
todas la iglesias ardiendo
por la ira de tu dios.
Desaparecido el lince,
sin peces sin ríos,
devoramos al más débil.
La fe muere cuando se acaba el pan.
No se escuchan llanto infantiles,
ya no sienten frío. Buitres en
círculo se relamen ante el festín.
Nada por qué luchar,
la esperanza es un vago recuerdo,
el futuro es un espejismo
Los besos de las mujeres ya no
saben a manzanas rojas y a
los hombres se les cayó el vello
de sus pechos
Cuando no hay nada que perder
se pierden los papeles.
Y nada importa ya.
HOLA, MAMÁ
Hola mamá, ¿qué tal todo?, ¿papá, como siempre
encerrado en sus cuadros? Dale un beso.
Tú, cansada, siempre preocupada por todos; no
descansas. Al final no cumplí ponerte una criada.
El fútbol no era lo mío. Con la de barro que tuviste
que limpiar para nada.
¿Yo? tirando. Sí, como de todo aunque me veas
tan delgado. Ya no soy el niño de Biafra que te
quitó media vida vomitando hasta el zumo
de naranja.
El trabajo, bueno, tragando mierda, pasando
frío y cogiendo peso. No te hice caso. Haber
estudiado. Sigo con barba, sí, ya sé que estoy
más guapo afeitado, pero así no resaltan
tanto mis cejas que parecen dos gatos acostados.
La casa, bueno, no sé si limpia pero arreglada
y decente. Planchar no plancho, no me importa ir
arrugado. ¿Cómo te voy a llevar la ropa? Ya me
las apaño.
Da un beso a mis hermanas, otro a mis sobrinos.
Y a la abuela. Ya me vale, soy tan despegado.
Pero dime, sigo siendo tu niño, ¿verdad?
Recuerdo todos los días cómo pasabas rascándome
horas la cicatriz. Ya ves, con todo lo que has hecho
por mí y de eso es lo que más me acuerdo.
Nada más, mamá. Simplemente hoy te
necesitaba. Un día de estos me paso. Lo juro
da un beso a papá, a ver si sale de los cuadros.
de Amplia victoria de los traseros, 2012
EL CORAZÓN DEL ÁNGEL
Prepara una tortilla
de dos almas para cenar.
El sortilegio, a punto, espera
en la cama anegada de adioses.
Reina de la magia negra,
me cabalga ensangrentada
desmenuzando mi corazón
con la furia latente del condenado
a muerte.
Sexual hasta límites macabros,
me toma con la boca llena de sacrificios
como Lisa Bonet en un rito satánico.
El conjuro inquebrantable
y precioso de sus manos ilusionistas
convierte una noche de lunes vulgar
en la última noche en la tierra.
MINIFALDA AZUL
hoy
estrena
sandalias estilo romano
minifalda azul
-como la del paso cebra de Sabina-
y una camiseta tan escotada
que hace ponerme de todo
menos poético
yo de su mano
con esa sonrisa de tonto
consciente de tener la suerte
que sólo los tontos tienen
nunca tuvo
demasiado tino
con los complementos
LA MI BANDERA
A Ana Pérez Cañamares
Esti país nun va tener bandera,
Que pa eso lu construyo yo
Pablo Texón
La mi bandera nueva
tiene el color de las cenizas
que son ahora la antigua.
Y cuando sopla el viento
no ondea arrogante, se te clava
en los ojos. Me recuerda
que es la hora
de quemar otra bandera.
La mi bandera nueva
tiene el color de las cenizas
que es ahora la antigua...
Basado en el poema El país de la derrota, del poeta asturiano Pablo Texón, musicado por Alfredo Gonzalez en su discazo doble "Dobleces"
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