Víctor Manuel Guíu Aguilar (Híjar- TERUEL, España, 24 de enero de 1978) es poeta y dinamizador cultural aragonés que ha trabajado en diversas comarcas aragonesas. Entre sus facetas más importantes destaca la de poeta, columnista, impulsor de numerosas asociaciones, colectivos, centros de estudios locales-comarcales, ediciones poéticas y culturales.
Desde mediados de los años noventa ha sido impulsor de movimientos asociativos y políticos en el medio rural aragonés, en la zona del Bajo Aragón Histórico. Eso le levó a fundar el Centro de Estudios Hijaranos en 1998, que posteriormente se denominó Centro de Estudios del Bajo Martín, del que fue presidente hasta el año 2008, organizando centenares de iniciativas culturales y editoriales y situando a la comarca del Bajo Martín en el mapa asociativo y cultural aragonés. Terminada la carrera comenzó a trabajar como Gestor del Patrimonio Cultural en diversas empresas, colaborando en la redacción de Planes Estratégicos Turísticos de comarcas aragonesas. Ha publicado numerosos artículos para guías y revistas especializadas en turismo cultural, coordinando alguna de ellas relacionada con el Bajo Martín (“Bajo Martín” Rutas CAI; Ed. Prames; 2007) y siendo un referente en lo a la coordinación e impulso de actividades comarcales. Su trabajo en el medio rural ha hecho que haya conocido proyectos innovadores a nivel regional, nacional e internacional (Equal-Teruel, Abraza la Tierra, European Geoparks Network, UNESCO Geopark Network, Redes de Desarrollo Rural, Enlaces Europe Direct de la Comisión Europea, Enlaces Carrefour de la Comisión Europea…) habiendo sido director Técnico del Europe Direct CAIRE (Centro Aragonés de Información Rural Europea) y Gerente del Parque Cultural del Maestrazgo entre otros cargos directivos.
Poeta y polemista, son sus tristes historias poéticas las que le definen, buscando sitios y encontrando parameras, aunque destaca por la fundación de varias iniciativas editoriales de carácter cultural.
En lo profesional ha publicado numerosos artículos relacionados con el Desarrollo Rural, la gestión del patrimonio cultural y de las iniciativas comarcales. Ha fundado publicaciones como la “Revista del Europe Direct-CAIRE”, “Rujiar, miscelánea del Centro de Estudios del Bajo Martín”, entre otras, además de coordinar varias obras de divulgación cultural.
Ha publicado varios poemarios: Rafael Rojo Libanés, Delirios de Polvo Blanco, La Europa del Aborígen y Le Tour Cartonero.
Etapa Duodécima
(Empieza la fiesta…Te echo de menos Txurruca*)
Pirineos de agua; montañas de cielo.
Españoles periféricos,
de centro,
insulares zurdos,
africanos diestros,
de izquierda,
libres y laterales derechos.
Pirineos de agua; montañas de cielo.
Catorce de Julio,
francés caliente,
salida a muerte,
marea naranja y luz ardiente.
Pirineos de agua; montañas de cielo.
Seguir arriba,
morir matando,
Dios que ampara,
Tourmalet, bravuconadas.
Pirineos de agua; montañas de cielo.
Marcaje, retrovisor.
Amarillo y humildad.
Fantasmada y pasión,
algarabía sin grada.
Pirineos de agua; montañas de cielo.
Ciclismo, antiguo, Samu**, “aupa”, cabalga.
*Valiente corredor vasco campeón de la combatividad
del Tour que tuvo que retirarse por fractura de clavícula.
**Samuel Sanchez, campeón olímpico y ganador en la meta
de Luz Ardiden, la montaña de los españoles.
Etapa Vigésima
(Grenoble se escribe Grenoble pero se pronuncia -en francés- Grenoble)
Cuarentaydosmilquinientos metros de crono individual.
Cuarentaydosmilquinientos metros para decidir un Tour y consagrar una vida.
Cuarentoydosmilquinientos metros.
Rodillo.
Sudor.
Ojos en blanco.
Dolor.
Surgirán las dudas. El perdón. Los perdones.
Y sobre todo las preguntas.
¿Por qué no ataqué?
¿Por qué reservé?
¿Por qué me caí?
¿Por qué no sufrí?
¿Por qué?
Cuarentaydosmilquinientos metros hasta la meta.
Solo
¡Allez, Allez!*
Tresmiltrescientoscuarenta.
Tresmiltrescientoscuarenta segundos.
Tresmiltrescientoscuarenta pulsos en la sien.
Un salto de canguro.
París.
La gloria cartonera.
*En Aragón se suele usar el “Tira, Tira”. La marea naranja apuesta por el “Aupa, Aupa”. Funciona mejor enfatizándolo con un juramento en condiciones. Y para jurar, como no, la lengua peninsular más extendida (¿se puede decir español en este libro?).
DE: ‘La Europa del aborigen’ (Comuniter, 2011),
DE TIRÓN
Ya no duermo de tirón,
me preocupa la norma de vernos de rodillas,
agazapados, con relucientes cartillas
y vividas hipotecas,
tele de plasma,
tus vídeos y mis graciosas tardes de limpieza.
Ya no duermo de tirón.
Visto lúgubre,
sin embargo ya no me resisto.
FRÍO
Iba a poner una foto, pero ¿para qué?
Todo el mundo sabe lo que es el frío. ¿No os parece?
El frío es una palabra. Una frase. Un olvido.
O un malentendido.
O querer malentender.
¿No es el frío ese peso absorto en el corazón
del hombre?
¿O las tardes de invierno esperando
primaveras?
Quizá no somos ni eso. O somos eso y nada más.
Iba a poner una foto pero
¿para qué?
Todo el mundo sabe lo que es el frío.
GENERACIÓN 78
La Democracia en España; esa vieja puta de grandes pechos.
Proclaman, las ínsulas de la desmemoria:
Somos fuimos,
fuimos fiel, al encontronazo,
con la desgracia democrática que nunca nos llamó.
Somos Quintos…
Del 78.
http://antoncastro.blogia.com/
MODERNAMENTE GILIPOYAS
“Aúno,
en un rincón con luz atenuada (son las doce y dan las diez)
una tristeza, de esas que se dicen,
pasajeras.
Y un gin-tonic, que acompaña a la luz y resplandece.
Dos,
A mi lado,
Conmigo son tres y un camarero peripuesto, con su compañera,
La camarera peripuesta.
Y su jefe peripuesto, en la esquina del bar.
Somos modernos,
Me dice Uno.
Somos gilipoyas,
Me dice Dos.
Aúno en torno al mármol mojado de la mesa extraordinaria.
Aúno y somos modernamente gilipoyas.”
“Como el curso, aquel, del agua...
Todavía se muestran lejanos,
sin partir siquiera.
Ni los demás, simientes foranos,
que vinieran.
Aún cuando marchan a casas,
caídas, sinceras.
Como el curso, aquel, del agua...
Pero volverán a posarse,
eso creemos.
Volverán a ocupar puestos tristes,
de escasos puertos.
Gotas sangrantes de gentes,
goteo breve y solemne.
Como el curso, aquel, del agua...
Si partieran a la sierra,
más nos importa.
Y al levante de gentes,
quizás sonrientes.
O las mugas que son lágrimas,
de tinta continua.
Como el curso, aquel, del agua...
Huyo sin quererlo de mi nombre,
aunque no se de apellidos.
Que algunos dibujan de gules.
Sobre fondo azul.
O coronas en cabezas entronadas,
y sólo son trazos torpes.
Como el curso, aquel, del agua...
Y aún así los miro, por diferente,
.....¡¡¡¡
Encerrado en patrias obscuras,
que encierran.
El ave vuela al azul inmenso
como una mota libre.
Como el curso, aquel, del agua...
Guardamos lo dúctil, de ese modo;
Tierra y barro.
Y no vemos el sol de frente,
ni la nube,
ni la hojarasca,
ni el ciprés altivo,
ni la golondrina mensajera,
ni el discurrir,
ni la barca,
ni la moneada puesta en nuestras lenguas...
Como el curso, aquel, del agua...
Como el curso, aquel, del agua...”
De “La Europa del Aborigen”
“El penar del camino se hace senda,
en la Europa de la entente y la chistera.
Si fueras poesía y no cartera,
de pasión dulzura y faz que engaña,
quedaríamos en vernos cada día,
en la Europa azul de buena estrella
(Escribí tus versos en tantas lenguas,
que olvidé decirte cual era tu nombre.
Y, sentado, a tu paso,
te llamaba por otros esperando recordarlo).”
De “La Europa del Aborigen”
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