5193.- ABEL E. CANTERO

ABEL E. CANTERO
La andadura poética de Abel E. Cantero “Domingo Vital”, floreció de las entrañas de un traumatismo craneoencefálico sucedido en 1998. Dos años después, se les diagnosticó un accésit en el cogote por el jurado del I Concurs de Poesia Jove de Les Corts (2000). Más adelante, quedó finalista del I Premi de Poesia Víctimes del Drac de Sant Jordi (2002). Entre uno y otro concurso, los textos comenzaron a proyectarse sobre el ejercicio de la palabra hablada, participando así en los primeros Poetry Slam de Barcelona, organizados por Natalie Krieger en el Rita Blue. De allí, gracias a la hospitalidad y afecto de Natalie, realizó una pequeña incursión en lanzamientos libres de poesía por Alemania. A su vuelta, se gestó la posibilidad de formar el grupo de acción poética FWDD>>&<Precisamente ese mismo año 2001, comenzó la travesía con Revista Iguazú, donde comenzó a realizar gestiones como secretario de redacción y distribuidor mano en mano por bazares nocturnos. Cree recordar que siguió recitando donde podía, era invitado o se presentaba por sorpresa, como en jams de jazz, vagones de metro, parques y plazas, fiestas particulares y algún que otro encuentro de editores y/o poetas independientes; siempre que hubiera buena peña brava y cervezas para acompañar. Gracias a estas actuaciones y movimientos, ya en el año 2007, se subió al ring poético del Versus 13, publicado por Ediciones del Satélite.
Corría el año 2008, cuando se encerró en un estudio de grabación con el proyecto Ahora Ya No, y grabaron entre todxs dos mini-lp’s de palabra hablada. El primero, “Evasión Sin Victoria”, se grabó con músicos de jazz; y el segundo, “Éxtasis Cotidiano”, con músicos de formación pop y electrónica. Fue con algunas presentaciones en directo de “Evasión Sin Victoria”, que desfilaron por algunos locales y espacios; y se encontraron también de nuevo en el programa de la Setmana de Poesia de Barcelona. En el blog http://jugandoconlaperspectiva.blogspot.com/ encontraréis los enlaces para escuchar ambos proyectos.
Actualmente, compagina su trabajo como y sus estudios de con una vinculación intensa a los nudos abiertos de la Xarxa(1) de Poesia Urbana de Barcelona (www.pubcn.org) que, de momento, son: Mónica Caldeiro, Víctor López, Mag Márquez, Iñaki Rubio y aquellxs poetas y/o espacios que se han sumado en algún momento o están por sumarse a las actividades desarrolladas por el colectivo.







Hacía años que el volcán no despertaba

Hacía años que el volcán no despertaba
la nube de ceniza oscurece un firmamento
de reencuentros, proyectos e ilusiones
de beneficios, inquietudes y ganancias
sujetos a una reserva de vuelo cancelado

La esperanza de vida crece para los que viajan en avión
su salud al instante no parece afectada
no hay heridos ni muertos
si descontamos a los del cáncer y los infartos
a los de los accidentes de género y de tráfico
a cada segundo se bate el récord
de contaminación global
de manipulación química y genética
de informaciones tratadas y filtradas
que vuelan en sentido inverso al comercio de pasajeros
y mueren más pronto
unos que también piden préstamos para viajar
los de la odisea en patera
los héroes de la supervivencia
que mueren por tratar de seguir viviendo
y poder volar con nuestras alas de dinero.










AbiertaDePatasComoUnCatalogoDeMueblesCualquiera

...y me arrepentiré de haberlo hecho


abierta de patas como un catálogo de muebles cualquiera
he venido a despedirme
a dejar el verbo pendiente de los labios
como prepucio caliente en la boca
he venido a acallarme el inconformismo no
el miedo a dar a las palabras la capacidad
para traspasar caparazones por barrera
mi cuerpo ante el gélido que palpita
el de los labios por partir hacia aquí
he venido a jugar con los sentidos
en la ruta absoluta del orden del caos
de la multiplicidad y lo desconocido
del tal vez sirva para uno mismo
del tal vez sirva para todxs nosotrxs
del también para los demás
para los que no caen en la poesía
he venido a subir escaleras mecánicas
estrecheces en zigzag que resquebrajan el cráneo
latidos de menores en huelga que están siendo violados
timbrazos de sangre en el móvil suenan
como un tubo de rayos catódicos entrando en calor
me llama la policía del espacio interior
dice tener una oferta que no puedo rechazar
especialidad de la casa para los que tienen nada
kilos de artillería pesada
aviones ahora sin alas descendiendo en picado sobre sus casas
nudos como puños de una red violenta que los atrapa
con opciones de compra e hipotecas al por mayor
sus partes más íntimas danzando en el aire
sueltas
desmembradas
golpeándome en la cara con la flaccidez
de un sofá abandonado tras la tormenta de semen
en lo más profundo de tu recóndito ano
o plantándote en la boca un mar de huevos podridos
que será lamido por una peluda piedra de amatista

abierta de patas como un catálogo de muebles cualquiera

te inscribes en copas de vino y exhalas marihuana
escribes unos versos y un tirano aparece dando besos
a todo el que se acerca sin ser abatido por sus palabras
y los brillos de una sonrisa oscurecida de puertas para dentro
por una lengua negra que dispara podedumbre perpetua
niños se exponen a granel en escaparates de viento y arena
arrinconan virutas de polvo concentradas en los pliegues de las miradas
quién no ha visto a Ghandi con tacones?
quién no ha visto a Martin Luter King empolvándose la cara?
los niños se disparan en las uñas de los pies
y al quedarse sin dedos vuelven a gatear
poco a poco dicen que van perdiendo la visión
hasta quedarse ciegos ante la eterna promesa
que ilumina el paso de los que no pueden aprovechar su luz
para descubrir el secreto nauseabundo y amargo que esconden los cofres
en los que depositan sus lindas heces con un aspaviento pudoroso
los gremiados por la gracia de la televisión y las consolas de última generación
esos niños podrían alimentar a millones de familias en el mundo entero
sacrifiquémoslos
son los manipuladores del futuro
nosotrxs somos los del presente
I've got the power!!
Yes, Weak end
Just do it
Arriba estoy!!!
abierta de patas como un catálogo de muebles cualquiera
tomad precauciones
no saltéis a las vías
el monstruo del túnel
podría anidar en su interior.










busco papeles papeles papeles papeles
para envolver sueños en estado de desintegración
rebusco en las papeleras industriales material de reciclaje
y encuentro
papeletas leídas con gesto displicente junto a la boca del metro
cruces de caminos en movimiento hacia sucesivas encrucijadas
documentos para ser persona ante montañas de papel timbrado
papeles ideales en obras para escenarios a ras de suelo
periódicos que destilan tinta infectada de sentidos contradictorios
lugares comunes en los que no hay espacio para más sílabas
papiros con faraones decapitados y esclavos sin cadenas
papel de fumar humedecido por las lágrimas del cáncer
papel secante interpuesto en medio de una conversación
papel de calcar con el que distribuir guiones de telediarios
papel carbón en el que nadie pueda añadir palabras
papel de filtro con el que destilar cenizas todas las mañanas
papel de música enmudecido por un coro de eructos y pedos
papel de lija con el que pulir excrecencias acumuladas
entre los pliegos de un encefalograma plano
papel en blanco al que no dedicar ni una letra de apoyo
papel pautado escrito por el lado salvaje de la vida
papeles papeles papeles papeles
pulpa de celulosa con la que arrasar el bosque de la noche
dejar que la erosión se encargue del resto
enganchar una felicitación sin remite sobre una piedra
y dejar que se hunda en el mar de las palabras escritas sobre
papeles papeles papeles papeles












repetición repetición repetición repetición
siente existe
eres una repetición
una repetición
una repetición

una lágrima de sudor en condiciones precarias
un desgarro fonético en las calles de rebajas
un esclavo cotidiano de las mafias y el top manta
la perorata del salvapatrias más papista que el papa

como una repetición
una repetición
siente existe
eres una repetición

una partitura en clave de sol compuesta para días de aguacero
alguien que hace como que hay algo más que hacer
un animal atrapado en un pasillo de puertas cerradas
con las patas heridas y el cuerpo entero de cicatrices

una repetición
que olfatea rastros de una amenaza que está por llegar | al caer | se acerca | se aproxima | se repite
una repetición
siente existe
somos una repetición
somos una repetición
tras la fuerza tormentosa que arranca ramas y falsos techos
gentes que alcanzaron a ser una gota de aceite en medio de un mar revuelto

somos una repetición
que se multiplica en millones de maneras tras este vertido tóxico
una repetición
que se adentra por la puerta de atrás para recuperar
re pe ti ción
re pe ti ción
con la parsimonia de quien controla el tiempo
repetición
repetición
de la próxima repetición
otra birra, por favor.










LA MALDAD

La maldad tiene su raíz en la debilidad
Séneca
(Córdoba 4 a.C. - Roma 65 d.C)
en La vida feliz


Noches en las que me maltrato
y mi violencia es de un género íntimo
que me golpea la cara y el pecho desde dentro
mientras por fuera sigo bien atado con retorcidos nudos
abrazado a placeres neuróticos y salvajismos varios

miro hacia abajo desde la horizontal del insomnio
y tengo miedo de despertar de esta pesadilla elocuente
levantarme y comprobar que mis pies no soportan
el peso de mi mala conciencia

por ser un torturador plagado de ego
que se automutila para despertar compasión
con la agorafobia encerrada en casa
cuando soy mi único espectador
me miro frente al espejo de bolsillo
y me pregunto la sinrazón de mi maldad

porque eres jodidamente retorcido, me digo
te extremece el acoso y derribo
insectos peludos y ratas anidan en tus entrañas
estás podrido de odio hacia ti misma.


-LA MALDAD (vídeo Óptica Orgánica 2 | Septiembre 2010 | La Violencia Íntima):
http://www.youtube.com/watch?v=6-dSvSCKbG4&feature=player_embedded










Mi Jardín Vacío

Un ángel caído en los recovecos de una pisada sobre el lecho.
Esta ansiedad que explora los pasos que suenan a verdad.
Alguien que no quiere ser y es cada uno de vosotros:
destellos desafinados luces apagadas
brujas del sexo caricias encubiertas cucharas con nata...
...y cuchillos con hojas de carne, y hambre enlatada y distante, y basura orgánica de neuronas cansadas...
No, no, no... Me voy, me despido…
...y vuelvo a perfilarme como un ciempiés sin antenas ni patas, como una víctima herida; pero sin carne ni sangre ni dolor...
Y aquí me quedo, en mi jardín vacío; porque quiero, aquí me quedo.
...pero nada: haga lo que haga, mire a quien mire, diga lo que diga, escriba lo que escriba...

Aunque borre lo que escribo con tinta transparente en el desierto blanco del papel,
esta noche aquí me quedo y no me muevo.

Aunque escriba borrones de lágrimas dentro de un vaso de aire,
esta noche aquí me quedo y no me muevo.
Este ahora es Mi Jardín Vacío.

...y yo lo borro...
...y yo lo escribo...
Y yo lo borro y lo escribo.