César Augusto Zapata (Santo Domingo, República Dominicana, 1958).
Profesor de creatividad y psicología de la Universidad Autónoma de Santo Domingo.
Director de Cultura de la Universidad Autónoma de Santo Domingo.
Miembro de la Cátedra extracurricular Edgar Morin.
Ex-Subdirector de la Biblioteca Nacional.
Libros de poesía publicados: Acrobacias del Ser, Jardín de Augurios, Edades del Instante, y Piedad de Toque, Premio Internacional de Poesía Casa de Teatro, 2004.
Libros de Cuentos: Un nuevo día ayer, Asombros de Sombras Falsos Rostros. Ha obtenido varios premios y menciones en concursos locales de cuentos.
Fue miembro fundador del Taller Literario Cesar Vallejo.
Fue poeta en residencia de la Universidad de los Ángeles California, 2007.
Ha sido invitado a diferentes eventos culturales y literarios en Cuba, Costa Rica, Ecuador, Miami, New York y Los Ángeles.
Poema de amor para perderte
Entonces fue cuando descubrí el cadáver decorado.
A la derecha del sueño se humedeció la noche y levantó alas la añoranza
que puse en el pulso sin latido de otra sombra.
Yéndose, la mano del adiós es bandera de derrotados.
Subir a la cima de los huesos rotos
y dejar allí las vestimentas del principio:
Oh, la felicidad que orinaste en mis zapatos.
Cuánto espanto puede goce ondear sobre este viento de hostias pisoteadas.
Y sin cumplir su día la rana salta a otra rama.
Un número mira por las hendijas del susto,
Está esperando la espera que se tarda
Como esclerosis que corrige el curso de las horas.
No te detengas en la desembocadura de lo perdido,
No pienses ni oigas, sólo baila en tu mosaico sado,
Que un río de cuerpos empujará tu fantasma a su destino.
La fiesta durará hasta el próximo movimiento
de la abierta posibilidad de quedarnos ungidos
por la triste mirada de un semáforo.
Hay mala noche para comer dulces tirados por la luna
Y llorar luego por el que pediste a gritos que muriera.
Hay sollozos que excavan con uñas en el cuerpo
Y felices danzamos con la sangre de nuestro propio corazón.
Pero no te detengas, sigue mirando por la ventana que abriste
A la carne hecha de besos,
Sigue afilando tus garras contra el otoño roto de la ternura.
Aposentarse en la ligereza es el sentido de tu vida
Reclamada por la muerta de miedo que es tu imagen.
Escrita la biografía de estas frutas podridas,
No queda más que saltar la barandilla, hundirse en los estertores,
Adherirse a la ciudad.-
Ausencia de Milton
La rosa única es ahora el jardín
donde acaban todos los amores.
T. S. Eliot.
El jardín es rosa única
Luz sólida
belleza atrapada en el lugar de la agonía
inextinguible celada de otra vida
augurando un agua imposible para los mortales
el otro río que perseguido va en las venas
Nada más hay en un mundo desolado
la rosa aprisionada por lo bello
la rosa con su olivido
lo que persiste después de los amores muertos
abandona bajo el vértigo su perfume
Alguien se abraza a su memoria de agua
son pedazos de corazón estos pétalos
adentro de la rosa alguien se muere
Poema Poesía Propathos
Con su antiguo vestido que al rasgarlo se rehace
huye del ritual al sueño
la palabra que expulsada no quiere decir
sino ser
Desterrada del mito se hace enigma
Es otro mito su transparencia recobrada
El poema revela lo que en su revelación oculta
Con mil ojos la poesía mira desde su intención dañada
No quiere decir sino ser y por eso se desgarra
El sentido está en las laceraciones
donde la palabra quiere ser
El poema limpia sus heridas
cuida sus vacíos
la aleja de perderse en lo nombrado
lívido temblor ante el espejo
La boca del hombre jamás
descubrió el origen de lo dicho
Breve Poema Circular
Para leerse en la tumba
de Borges
Quizá cuando Dios miraba
a su Rabino allá en Praga
otro Dios o cosa a Dios miraba
y ni el Golem ni el Rabino ni Dios
sabían nada
de este eterno repetirse en la mirada.
Icaro caído
El sol ha vuelto a ser un joven ojo sobre mi sombra
Otras puertas perdidas y cerradas no sonríen
Y un rumor de bestia confunde los oráculos
Alcé vuelo una mañana y es la tarde
Sobre esta piedra dura que repite voces
Cansado de alas he caído de la luz
De un laberinto a otro menos solo
Adentro hago chillar la bestia que me habita
Pequeños abandonos me circundan
Ya no veré a mi amada con su traje de oro
Ninguna libertad tiene sentido sino es dicha
A esta hora cae un pétalo al estanque
Y grazna un pájaro silvestre
Mientras espero por el abrazo
Que al fin me ponga afuera
Con las recuperadas maneras de morirme.
Para entender vacíos
Estar en la realidad es un misterio
Pararse en la ventana y ver el día
Volver sobre los pasos de aquél otro
En donde han muerto verdades mías
Azar que se construye en el delirio
De sabernos despiertos todavía
Por qué lo perdido se hace piel
Cuerpo de goce en el martirio.
Reunión del cuerpo fragmentado
Pensar es ya decir .
Quien la carne habló primero en una hora
Supo hendir el abismo, Eco inaugurar.
Estuvo solo más que antes,
Frente a la cicatriz multiplicada.
Solo el primer hombre que nombró la soledad:
¡Levedad, profunda levedad!
Hundida la espada a fondo, mana el agua.
Después que habló el mortal
Todo lo que digo ya es escombros,
Deshechos sonando, engendros, aire.
Qué dios ebrio puso en el barro palabras como uñas
Para destruir lo que en su lugar era una cifra.
Soplar sobre el polvo que llamo ayer y se disipa.
Volver a empezar es una hermosa quimera.
Lo dicho como apropiación del destino.
Nadie más que el verbo en el acto de ser está siendo
Los demás seguimos perdidos entre las cosas, en la mudez,
En la duplicación fingida por la palabra.
Todo misterio es decir.
Más allá del sentir
Otras existencias ocupan sus dominios en el cuerpo.
Un infierno se abre en cada letra.
Arden mis labios, mujer, quieren decirte por entero
¡Tan completa! ¡Tan completa!
Aire y letra jamás serán tu cuerpo.
Érase el silencio.
Olía a voz la luz vagando por el aire.
Palabra sin hombre que hace imposible
La visión de los pequeños mundos.
No descubrirse sirve para entender los misterios.
¡Oh lenguaje, oscuridad significante!
Abundancia que aún no significa.
Alguien aprende a ocultarse bajo la luz,
Pero es tan distante el mar,
Tan lejana la imaginación....
REFULGENCIA
Hay que limpiar los rincones de esta casa,
Barrer hacia afuera la ignominia.
Sacar por la puerta de atrás ratas, cucarachas.
Hay que vaciar de aguas negras el jarrón,
Devolverle su transparencia
Y poner una flor mirando a la ventana.
Urge secar el orín cayendo en cielo raso,
Desempolvar las letras comprimidas al librero,
Buscar aquellos nombres: padre, madre, hermano,
Ponerlos a orear en los balcones.
Llamar desde los bordes y fronteras
Al amigo que no cambia por monedas.
Hay que defender la casa de alacranes,
No dormir todo el día dejándola al baldío.
Aún podemos armar voz, puños y cerrojos.
Hay que arreglar la casa por si hay fiesta,
Amueblarla con nuevo pensamiento.
Arrancar con martillos clavos viejos
Y colgar otra luz en sus paredes.
Ya limpio el jarrón del pensamiento,
Enarbolada la flor de la conciencia,
No pospondremos más esta limpieza
Y el día podrá entrar cuando le plazca.
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