MIKEAS SÁNCHEZ [10.171]

Mikeas Sánchez

(México, zoque)
Poeta bilingüe, escritora, traductora y radialista zoque de Chapultenango, Chiapas (1980)Directora de XECOPA, la voz de los vientos, del Sistema de radiodifusoras culturales indigenistas de la Comisión Nacional para el Desarrollo de los pueblos indígenas. Maestra en Didáctica de la Lengua y la Literatura por la Universidad Autónoma de Barcelona. Autora de los libros de poesía: Uj’ ngujkomo / Desde mi médula (2011) y Makamujsitumä jama / Y sabrás un día (2006) Coautora de los discos multilingües: El rescate del mundo, poemas de Rosario castellanos (2012), Lluvia de sueños, Escritoras y cantantes indígenas de México, volumen III (2007) y volumen II (2006) Coautora de las antologías: Cofre de cedro, 40 poetas de Chiapas (2012) Collar de historias y lunas, antología de poesía de mujeres indígenas de América Latina (2011), Jaime Sabines 83 aniversario, 83 poetas (2009), México: diversas lenguas una sola nación, tomo I Poesía (2008), Los abismos de la palabra. (2005), Y el bolom dice…Antología de cuentos (2005).

Ha publicado en la revista Culturas Indígenas, de la CDI (2011), publicó una serie de poemas en la revista Tierra Adentro (2010), participó en la revista Paideia (Tabasco 2010), en la revista Papalotzi (Guadalajara 2010)  y cuanta con una publicación de narrativa en Ojarasca, suplemento cultural del diario la Jornada (2007).

Mi virgen se llama Soledad

"Oh Virgen de la soledad 

te acuestas a mi lado

para echarme en cara la tristeza de mi oficio

me embistes por la espalda como buena enemiga

Los niños que jugaron conmigo ya no son niños

ahora se inyectan heroína beben cerveza y nunca más sueñan

son los parricidas y golpeadores de Dios

Las niñas también crecieron

ahora son mujeres llevando sobre la espalda

a sus hijos bastardos

mujeres que lloran por sus hombres muertos en la frontera

Oh virgen de la soledad

hiciste de mi paria corazón tu templo

el mismo templo donde jugué con aquellos niños que nunca más volveremos a ser.

RAMA

                             Te’ sudgu’y tumä pajk’te jairäbä’is ñyoyi’

                                       -Julieta Valero.

Jojpajkin tajsu’xys

jojpajk kutpa yuñ’ijtkuy’omo dyom’ijtkuy’omo

ñä’ ijtu’ ips’ komajk komojsay ame’

teje’ myusabya Mahomas nkyusku’y

uka ñä’ ijtpa patsoke’une

tekoroya jyokpa jyaya

joyä tsäkibä’ yasa’kämä

sudgu’y kämä’

poñi’bä konukskuy’jin

konukspä tsu’ ko’ tsu’

wäkä myajkpä’ä sudguy’istyoya’

Kasujpa tä’ ägba’ jana’pama

uka’ ni’ijs ji’ tä’ pike’ dä yomijtku’y

teje’ nkipspa’ sone’naka

yangamyajpasen’omo wyrun’dam

teje’ myabaxäbya’ Dakar’pä kubgu’y

juwä sone’ yujk’tambä yomo’istam

ne’ pyojkin’dchokiaju pyabiñomo’ajkutyam

tumdumäbä’is wyadba peka’wane wolof’ore’omo

tumdumäbä pabiñomo nä’ jonchire’

ne’ xirijtubä sudguy’ käjsi 

RAMA

                            El deseo es un hueso al que nadie puso nombre.

                                     -Julieta Valero.

Los ríos que la habitan

se bifurcan entre su infancia y su sexo

tiene treinta y cinco años

y sabe que Mahoma no le perdonará

un hijo sin padre

por eso su vientre espera con calma

debajo de su vestido de flores

debajo de la pasión

desde una plegaria silenciosa

que pronuncia cada noche

para ahuyentar los malestares de la carne

Ser libre es dormir desnuda

sin unas manos buscando tu sexo

piensa mil veces

mientras cierra los ojos

y se sueña en una calle de Dakar

entre una decena de muchachas negras 

recién llegadas a la pubertad

cada una ensaya cánticos ancestrales en wólof

cada una es una gaviota salvaje

volando alrededor del deseo.  

TE' KOJAMA WIRUBA’ JANA TZAME’IS WYEJKUY’OMO 

EL ALMA RETORNA AL GRITO DEL SILENCIO

IX

Äj’ nkojama jekä’re

yajk’ katyobabä’is nwyt

te’ nä’chyka tajsubä

oktubre poya’omo

te’ nä’chyka ijtpamä te’ angsän

teserike nä’ ichi’ram

Äjchä’ tza’ wyänubäis musokiuy

tese metzpatzi äj’ ndzokoy’ mosabyä mabaxis’ myätsik’omo

metzpatzi te’ tokoyubä mabaxi’ äj’ a’nukuis´ñyeram

te’ yajkxu’ijtkuy tä’ karambabä’omo

mitajse’naka sawa’is xyukuy

IX

Es mi alma la agonía postrera

del suicida arrepentido

el cántaro que se llenó de lluvia

en tardes de octubre

el agua de pozo donde mora el tiempo

y sus monstruos marinos

Soy quimera de los secretos de mármol

y busco mi corazón en el quinto juego del letargo

busco ese sueño perdido de mis antepasados

esa soledad de morir la vida

en cada beso del viento.

Maka mini’ te’ kaku’y

tese maka mbyare’ mij’ änguy’omo

maka mbyare’ mij’ dujkijs myuka’omora’m

jiksekande te’ yäjk’pü tandanijs

makabä chyajme jujche maka ngiae

Jiksekande’ makabä jambä’i mij’ näyi’

maka dyuki’ tumä mabaxi’

te’ mabaxi ja’ tyujkäbä tzayi’kam

u te’ mabaxi yagbajk’unes’ñye

tese ñyagbajk’une mareke’ mijtzi

Llegará la muerte

y te encontrará en tu cama

entre los hongos que habitan tu casa

o en el recuerdo de la mariposa negra

que anticipó tu ausencia

Entonces olvidarás tu nombre

y te volverás un sueño

el sueño de una tarde jamás contemplada

o el sueño del niño desamparado que fuiste

y no has dejado de ser. 

*Anteceden a la traducción al español los poemas escritos en la lengua original de la autora, el idioma zoque de Chiapas, México.

Desde la casa en que no estoy

escucho el danzar de las olas

y no es el mar quien me habla

es la lluvia que azota el tejado

Ha llegado el “norte”

y todos sabemos que se mojarán los pies

Donde duermo ya no llueve

Ni gotas de agua

ni sílice

ni arena

sólo ruidos de autos

letreros y luces neón

Donde duermo

ya no está mi abuelo

con sus ojos desnudos

a las dos de la mañana