5227.- FELIPE BOLLAÍN

Felipe Bollaín Parejo nace en Sevilla en 1974. Técnico superior en Imagen y Sonido por el I.E.S. Néstor Almendros de Tomares. Guionista de cine y televisión por la Escuela Andaluza de Cinematografía.

Se interesa desde muy joven por el teatro, el cine, la pintura y la poesía. Colabora y participa en diversos eventos artísticos en Sevilla. Ha recitado en diversos espacios culturales de esta ciudad. Forma parte, junto a Nieves Peña, Miguel Poo y Javier Monsalvett del grupo Rin Ran (que aúna música y poesía).


Obra seleccionada en el Premio Focus-Abengoa de Pintura en su edición de 1998. (Entre el jurado: Luis Gordillo y Antonio López).

Finalista en el Concurso de ilustración y poesía para escritores noveles El Aspersor (Radio 3, Radio Nacional de España), 1999.

Finalista en el concurso de poesía para escritores noveles “El Aspersor” (Radio Nacional de España, Radio 3), hecho libro por Editorial Calamar, 2000.

Finalista en el Concurso de poesía “La voz + joven”, Obra Social Caja Madrid, 2008, con la obra “Rabiografías.”

Desde Junio de 2008 forma parte del colectivo artístico-poético aina libe, exposiciones callejeras de fotografía-poesía usando como espacio locales abandonados. Mantiene un blog al respecto: http://www.ainalibe.blogspot.com

Publica “aina libe: cambia con el sol”, Editorial Conteros, 2009, un libro colectivo que recopila poemas, fotografías y relatos cortos de los componentes de este grupo poético-artístico en sus dos primeros años de existencia.

Publica su primer libro de poemas ilustrado “Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico” (Editorial Conteros, 2010).

Desde Marzo de 2011 conduce “Trianáfora” como locutor, un programa de radio sobre poesía de una hora de duración, en Radio Triana (106.5 FM. Sevilla).www.trianafora.blogspot.com

Desde Marzo de 2011 dinamiza una tertulia-taller quincenal de escritura en el Centro Cívico La Casa de las Sirenas, en Sevilla.




OBJETIVO

Tu afecto y mi metáfora:
un círculo perfecto,
convexo y antiguo.

Lo tengo y no lo tengo.
Lo tengo y no lo tengo.
Lo tengo y no lo tengo.

Como las llaves de la lluvia.


De "Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico",
Editorial Conteros, 2009.







TODOS TUS TRUCOS SALEN

Todos tus trucos salen,
eres una maga: me partes
por la mitad o me haces
desaparecer.

Yo no tengo tanto mérito como tú,
soy un amago: mis poemas
son trucos que no siempre me salen.

Me enseñaste a escribir.
A veces no te olvido.
Estoy unido a mí.

Aparezco.


De "Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico",
Editorial Conteros, 2009.








EL SUEÑO COMPAÑERO

El sueño compañero nos advierte de todo.
No soñar es indicio de una atrofia en el alma.
Y así andamos,
a tientas,
sin vivir en la vida,
pescados por el bucle racional de la culpa,
hasta que la memoria reorganiza sus piezas,
entonces -tierra tiembla- se produce el milagro:
lo que se despeñaba por un túnel de ideas
ahora luce despacio su belleza de siglos,
indaga en cada paso como un giro de llave,
destapa como un trueno la esencia reprimida,
escribe sin palabras el idioma del acto
y completa su ciclo con ojos bien abiertos.

De "Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico",
Editorial Conteros, 2009.








NUBEDADES

Tan nítida a mis ojos,
tan pequeña y abstracta en mi memoria,
tan vívida en mi sueño abierto,
esta mancha impoluta de deseos incumplidos,
esta nube que sube sobre su propio beso
me hace hablar nublado,
engulle mi vacío y nos distribuye:
tu ratón, tu sartén, mi conejo,
mi gato, mi cucurucho, tu castillo,
mi barco, tu calabaza, tu chistera
y ese dragón -a veces panorámico-
que se acerca filmando y nos da miedo,
pero muy abrazados le miramos
hasta que se convierte en otra nube.

El viento siempre borra las pizarras
de quien no señala certezas en el cielo.
Quien no sueña no ve en ella figura.

Es la tiza -su polvo, lo que intuyes-,
la inmensa nube blanca de lo urgente.

De "Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico",
Editorial Conteros, 2009.








MARALABISMOS


Serán mares lo que llueve. Yo he bebido vida.

- - -

De nuestra herida sale sangre ilesa.

- - -

Una pareja va cogida de las manos de un niño.

- - -

Hay palabras que besan el origen.

- - -

Lapsus de un destructor: ¡Me importa un camino!

- - -

No se puede rebatir a un pájaro.








CON UN CUENTO EN LOS DIENTES


INTRO PARA CONTINUAR

Intro para continuar.
Introduzca los datos del alumno
con número de matrícula asignado anteriormente.
Modifique los campos deseados.
Corrija los campos en brillante.
Alumno no matriculado.
Debe teclear al menos un centro.
El centro no existe.
Alumno inexistente.

(Fragmento de una hoja de archivo de datos de
la Facultad de Filosofía de Sevilla.)




PARACAÍDAS

Siento más que nunca una mala máscara de insípidas palabras.
Terco araño frías baldosas con las uñas de mis ásperos pies.
Agarro mi adjetivo y lo coloco.
Maniobro en escarpada pendiente.
Ato conatos, esbozos de pozos abiertos a las inmensidades cerebrales.
Cito tacitas de tácitos recuerdos.
Dormido mido mi dolor.
Trinco trémulos trozos de todo.
Meriendo, no me rindo.
Uno dos palabras: te amo.
Trazo el trasunto exacto de mi sangre
y aquí lo expongo.
Respondo.




INSPIRACIÓN

La inspiración es una funcionaria
que almacena folios vírgenes
para transformarlos en árboles.







Las piedras caen sobre las estrellas
las estrellas caen sobre los perros
los perros ladran y hacen
desaparecer la noche.









Un bolsillo es una cueva donde guardo las ganas de tocarte.
Una cueva donde nuestras manos se acoplan densamente
sin estúpidos coitos. Como si dos desiertos renovaran
su arena de intercambio.




AÑORO TUS INCENDIOS

Añoro tus incendios
tu cuerpo en estampida
tus animales sueltos
los caracoles que danzan en tu pecho
los dragones que nunca tienen sueño
y esta tortuga china
que me escupe recuerdos al ombligo...
tu manera de robar estrellas
saltando sobre los charcos
tu tacto de ciervo...
Mi iguana te sigue vigilando…
¿Qué hago yo con el vaso del que bebiste anoche?
¿Con este vaso que siempre estará sucio?...
Estás en otro bosque.
Estoy en otro bosque.
Nos seguimos queriendo.
Somos enemigos de otras llamas.





QUE BROTE

Que rote sin brusquedad tu tierno brote,
transmitiendo su inconsciente fluir
Que te brinde la Tierra su desnudez rotunda
y no escatime en gatos si te miras adentro.
Que el sol acaricie la música de tus párpados
y embriague el movimiento de tu esencia latente.
Que rujan las cicatrices de la luna
para calmar a los molestos mosquitos de tu miedo.
Que cuando llores, el viento
salude a los charcos con un beso.
Que los truenos se deslicen como amigos,
tendiéndote con sus manos un camino que lleva
al infinito amable del pensar.
Que tu canto conquiste un mundo nuevo para mecerte
en los brazos del presente instintivo.
Que los peces engullan tus angustias, transformándolas
en globos, en sonrisas...en burbujas.
Que el mar reagrupe tus insomnios, ofreciéndote
su blanda bola cariñosa.
Que ronroneen los bosques a tu paso...
Que crujan las enérgicas raíces de la duda
y así germine la verdad sin preguntas
de un esfuerzo sencillo.

Que la ciudad despierte a lo callado.
Que la oscuridad pase las páginas
sin que nos demos cuenta.
Que cesen los tiros por la espalda
y así sentir pureza sólo, intacta.
Que recite el silencio su silencio:
invisible sangrar de hazañas cotidianas
(el sangrar diario de tus hazañas invisibles)...
que aterrice tu indomable raza
y azote tanta estupidez actual...