Juan Bonilla Gago nació en Jerez de la Frontera, Cádiz, España en 1966. Se licenció en Periodismo y ha colaborado habitualmente en periódicos, revistas de información general y en revistas literarias, como, por ejemplo, Fin de siglo, Clarín o Renacimiento. En la actualidad es reportero y columnista del diario El Mundo. Su columna, "Las afueras", puede disfrutarse periódicamente en dicho diario. Viajero incansable, huye siempre que puede del frío.
Ha traducido a A. E. Housman, al genial J. M. Coetzee, a E. A. Poe y a J. Conrad. Ha tenido una beca para vivir en Roma y otra para vivir en Nueva York.
-NARRATIVA:
El que apaga la luz (1994). Relatos.
Yo soy, yo eres, yo es (1995; 1999; 2004). Novela corta.
Nadie conoce a nadie (1996).
La compañía de los solitarios (1998). Relatos.
Cansados de estar muertos (1998).
La noche del Skylab (2000). Relatos.
Los príncipes nubios (2003).
El estadio de mármol (2005). Relatos.
Je me souviens (2005).
Basado en hechos reales (2006).
Tanta gente sola (2009).
-POESÍA:
Partes de guerra (1994).
Multiplícate por cero (1996).
El Belvedere (2002).
Buzón vacío (2006)
-ENSAYO:
Artículos periodísticos:
Veinticinco años de éxitos (1993).
El arte del yo-yo (1996). Incluye los textos de Veinticinco años de éxitos.
La holandesa errante (1998).
Academia Zaratustra (1999).
Teatro de variedades (2002).
La plaza del mundo (2008).
La Costa del Sol en la hora pop (2007).
de Partes de Guerra, (premio Luis Cernuda
1992, ed. pre-textos, 1994)
Cordura de Dios que quitas el pecado del mundo.
Padre nuestro que estás en paradero
desconocido, líbranos de Ti.
No nos llenes el tiempo con tu ausencia.
Tú utilizaste el fuego del infierno
para encender el sol de nuestra infancia.
No nos des certidumbre de tus ojos
después de que los nuestros ya no puedan
mirar la rosa negra de la vida.
Oh cordura de Dios que catas
el pecado del mundo,
dispendia tu bondad con los cobardes,
los que te encuentran en cualquier fenómeno
de meteorología, los que imponen
tu Nombre en leyes y oraciones.
Confórmate con ser un huésped
de nuestra infancia rota en mil pedazos.
Vacíanos de Ti,
regresa a tus orígenes
a aquella inmensa noche de tormenta
en la que el miedo de unos monos te inventara.
Fumar en Sarajevo
Con cinco cajetillas de Marlboro
le puedes susurrar obscenidades
a una muchacha complacida
sobre la que derramarás un hijo
que no sabrá tu nombre.
Con tres te agencias una lata
de carne con un sello de la O.N.U .
pero sin fecha de caducidad.
El hambre es un barato alucinógeno
que convierte los gatos en ternera.
Un cigarrillo vale para entrar
en el Obala, el único cinema
que aún funciona en Sarajevo.
Ahora proyectan una de Woody Allen.
Ya sabes, los problemas cotidianos
de unos burgueses que se buscan
a sí mismos en el gran caos urbano
y las grandes preguntas sin repuestas:
¿de dónde vengo? ¿a dónde voy?
¿puede vivirse bien con sólo un sueldo?
¿es pecado morderse las uñas en vigilia?
Denominación de origen: extranjero
La patria es estar lejos de la patria:
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado: pero de ánimo.
Un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia: ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas.
Y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escpar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia:
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana. Tras la ducha
mi patria se va al trabajo, yo me exilio.
de Multiplicate por cero, 1996
Amigos para siempre
Donde dije te presto mis juguetes
debe decir devuélveme mi bici.
Donde dije detesto al profe de Ética
debe decir no eres más que un soplón.
Donde dije flipo por Laura Hernández
debe decir que seáis muy felices.
Donde dije amigos para siempre
debe decir qué más quisieras tú.
Cordura de Dios que quitas el pecado del mundo.
Padre nuestro que estás en paradero
desconocido, líbranos de Ti.
No nos llenes el tiempo con tu ausencia.
Tú utilizaste el fuego del infierno
para encender el sol de nuestra infancia.
No nos des certidumbre de tus ojos
después de que los nuestros ya no puedan
mirar la rosa negra de la vida.
Oh cordura de Dios que catas
el pecado del mundo,
dispendia tu bondad con los cobardes,
los que te encuentran en cualquier fenómeno
de meteorología, los que imponen
tu Nombre en leyes y oraciones.
Confórmate con ser un huésped
de nuestra infancia rota en mil pedazos.
Vacíanos de Ti,
regresa a tus orígenes
a aquella inmensa noche de tormenta
en la que el miedo de unos monos te inventara.
Fumar en Sarajevo
Con cinco cajetillas de Marlboro
le puedes susurrar obscenidades
a una muchacha complacida
sobre la que derramarás un hijo
que no sabrá tu nombre.
Con tres te agencias una lata
de carne con un sello de la O.N.U .
pero sin fecha de caducidad.
El hambre es un barato alucinógeno
que convierte los gatos en ternera.
Un cigarrillo vale para entrar
en el Obala, el único cinema
que aún funciona en Sarajevo.
Ahora proyectan una de Woody Allen.
Ya sabes, los problemas cotidianos
de unos burgueses que se buscan
a sí mismos en el gran caos urbano
y las grandes preguntas sin repuestas:
¿de dónde vengo? ¿a dónde voy?
¿puede vivirse bien con sólo un sueldo?
¿es pecado morderse las uñas en vigilia?
Denominación de origen: extranjero
La patria es estar lejos de la patria:
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado: pero de ánimo.
Un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia: ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas.
Y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escpar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia:
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana. Tras la ducha
mi patria se va al trabajo, yo me exilio.
de Multiplicate por cero, 1996
Amigos para siempre
Donde dije te presto mis juguetes
debe decir devuélveme mi bici.
Donde dije detesto al profe de Ética
debe decir no eres más que un soplón.
Donde dije flipo por Laura Hernández
debe decir que seáis muy felices.
Donde dije amigos para siempre
debe decir qué más quisieras tú.
Defensa personal
(Antología poética 1992-2006), Sevilla 2009
(Antología poética 1992-2006), Sevilla 2009
El sótano
Allá donde se esconde lo que no
puedes decirle a nadie, donde ondea
por todos los rincones la verdad
que sólo anida en ti cuando estás solo
y para la vergüenza no hay rincón.
Donde los más sucios deseos limpian
tu espíritu, donde no hay tentanciones
-brutales, pornográficas, ridículas-
prohibidas. Si alguien se atreviese a entrar,
si tú abrieras la puerta y te mostraras
como eres en el sótano, quien eres
fuera de aquí sería destruido.
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