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martes, 6 de marzo de 2012

6210.- MARCELO AHUMADA

Marcelo Ahumada nació en Catamarca, Argentina, en 1971. Trabajó como bibliotecario y guía de turismo. En la actualidad, reside en Santiago del Estero. Su libro El primogénito acaba de ser publicado.
Premio Federal 2003, género Poesía: selección provincial, regional y federal. Premio Federal 2004, género Cuento: selección provincial, regional y federal. Seleccionado para la Antología Poesía Joven del Noroeste Argentino, editada por el Fondo Nacional de las Artes, antologada por Santiago Sylvester. Premio Ensayo Bicentenario 2008, Secretaría de Estado de Cultura de Catamarca. Antología de Poetas del Norte Grande, editorial Hanne, Salta, 2008. Publicación del libro El Primogénito, editorial El Suri Porfiado, 2009. Publicación de Cortafuegos, a cargo de Leopoldo Teuco Castilla, 2009.


Yo soy la Oscuridad


IX


trepar la escalera de la noche
cambiar el foco
mi jaula es como una cabeza
la llenan leones solos


media hora en el baño
la verdad es decir la verdad
el piso en el que duermo
Es un viaje a la noche en taxi


Todo lo que soy es alambrada


me faltó coraje para bajarme
arrojarme al forraje de espinos
camino a tu casa la ruta oscura


el foco da una luz enfermiza
servirá si hago fuego
Si me alumbro con unas verdades:


(no me ves
existo si no me muevo en la repisa
si te divierto
si digo ser más feliz)


hacharé mi cabeza
para que salgan plantas
veré los vasos sobre la mesa


¿ya pasó? ¿te hice feliz?


Yo fui feliz


desenchufé la noche
hallaras las estrellas en las cubeteras
con el humo desnudo manchadas
malgastaré en una ruta todo lo que aposté
hasta desaparecer










MADRE NATURALEZA


I


Marcelo


tenés lexotanil?


no tengo madre


no tengo lexotanil pero sí tengo madre
no tengo padre


le digo: no tengo madre


aunque tenga lexotanil y tenga madre y tenga esta noche abierta
como un tajo en mi cadáver


no le daré una de mis pastillas


que su noche
le traiga desesperación
y lobos
papeles de la noche


(Poesía Joven del Noroeste Argentino-2008)












LA DIÁSPORA DE LAS MARIPOSAS
en la oscuridad
sugiere a los ciclistas en la lluvia
las balas en la nieve
los ciegos en los pasillos oficiales


el aliento demora el paso de las nubes
sobre el rizo
que la tierra hace
en cada animal


en cada suburbio
en cada sol
que prepara su túmulo
porque las cosas se fueron


por el mismo sendero
la casa de nosotros
que los hijos ya hicieron
las ventanas desatadas


la casa arrebatada


prometida












CORTAFUEGOS


(-1)


Por entre los bueyes
las estructuras de las pilastras
el molino
y ese dios sabe qué en su horno
penetra un peso dócil
privado
íntimo
como un pergamino
la voz
esa mujer arrastra con su balde de voz
un agrícola encontrar al sol una decena de pasos marcados
es todo lo comunista que el barro pueda ser
despertar
en patio ajeno
tapando la soledad despeinada con el propio cuerpo cielo abajo
este cuerpo ha inventado las nubes debajo de las camas
para que arrodillarse sea de poeta
y no rajarse
como la urna
esa parcela desollada
por la que aquella mujer supo que otra vez había llegado la muerte
donde insistieron en poner a tus padres
uno al lado del otro
aunque mi madre
aún
esté viva.












I


La madera
los largos troncos en el agua por el río
como niños flotando un pueblo de barquitos
mira ese paraguas transparente de cielo cayéndose
río abajo
como besos en la nuca
esos viejos árboles se disuelven en la espuma
que se quema
tan pronto aparece en más espuma
dibujando
cientos de cartas de amor que arden
en el agua viajando nobles cadáveres
embrujados
los árboles de agua por la quebrada
olvidando los amores que los hicieron árboles
por el que serán venerables muebles tu cama
donde por centésima vez saltas
y me buscas has soñado que te llevan
que te van alumbrando en el aire
que el caballo
que a tu caballo


lo hicieron atolón barco abajo
un mar de arriba te espera
naufragio.












X


tenía miedo que me rompas
te has venido a ser piel
te has venido a ser yo
no recordaré que debo respirar cada mañana
me pondré fuera del techo me quedaré en el techo
me hace frío
floreces en manos de vacío
gajos de llamas por entre mis cicatrices
por mis sábanas en océanos por pedazo
añico de río
un mar de ojos cierro
esquirlas de mi guerra privada
me llenan de vos meto la cabeza
bajo el agua
repartir el silencio entre miles de cosas útiles
como parquímetros o llaves
(te espero suelto entre aspirinas en la mesa del teléfono)
me voy abriendo en cauces
dejo que la piedra violenta del campo te tape
lobo de plomo
por las noches veo a veces la silueta de un hombre
sobre una carretera
reza
estoy seguro
eso es lo que riega su sombra en el desierto
balas de salva al cielo.












YO SOY LA OSCURIDAD


XV


la noche es algo de vos
como un vientre lleno de oscuridad
como si caminara con una sola idea
un toro un tipo de toro
me busca dentro mío
como si hubiera nacido
en una mesita de luz
un pan negro un pan de piedra
eso me busca para perderme
como si naciera hoy con mi muerte
te llevara para desaparecer
como mi ruleta para niños
con la que estafaba a mis hermanos
cuando desapareció la bola
y se hizo invisible como las verduras
como echan a la gente muda
me voy en un estorbo de luz
transpirado
adonde penumbra la oscuridad
entre gente menuda que poco existe
a quererte solo.




http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro3/catamarca.htm