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domingo, 16 de octubre de 2011

5125.- SALOMÓN VALDERRAMA



Salomón Valderrama Cruz nace en abril de 1979 en Chilia, departamento de La Libertad (Perú). Realiza estudios aleatorios en la Universidad Nacional Federico Villarreal y en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Aparece su primer libro de poemas “Encrucijada” (entre el amor y otras pasiones, primera parte) el año 2002 y, en el 2003, “Anemómetro” (entre el amor y otras pasiones, segunda parte). Ha sido publicado en las revistas: "El Hablador" (Perú), "Almiar, Margen Cero" (España), "Letras Salvajes" (Puerto Rico), “Ariadna-rc” (España), “Archivos del Sur" (Argentina), “Cultopía, Abaleo Artístico” (Perú), “Malabia” (Argentina), "Revista Voces" (España), “Escaner Cultural” (México-Chile), "La Teta del Sapo" (Perú), “Prometeo Digital” (España), “Al margen” (México), “Paradoja” (Estados Unidos), “Café Berlín” (Alemania), “Poesía y Literatura” (Chile), “Deriva” (España), “Conexión Mutante” (Chile), “El Rincón del Poeta” (España), "Los Noveles" (Perú), "Red y Acción" (Estados Unidos), "Fuegos del Sur" (Argentina), "Máquina do Mundo" (Brasil), "Blocos" (Brasil) y en otras revistas y medios de difusión literaria.




Te veo poesía

[de citas y visitas
a las que asisto puntualmente
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.
María Emilia Cornejo]

Te veo bañada
En estas mis hojas
Color de la vida
Te veo resuelta
En estos tus pasos
Delicados poemas
Color de las flores
Perdidas
En el viejo sendero
Caminando
Contemplando absorto el río

Como viajera pura
Apegada
A esta bañada de flores ladera
Color de la vida
Te veo perdida
En estas laderas
Bañadas por la lluvia negativa
Aquella que en vez de caer
Sube parriba
Como suben tus pasos luchando
A favor de la vida

Te veo dolida
En estos mis versos
Color de la vida
Color
De esa herida
Que yace
Pegada
A tu muslo
Como una sonrisa
Que sangra
Cuando no es amada.









apología de los recuerdos al tiempo

soñar con la tierra liberta en los recuerdos hermosos
alejado del género del cual yo soy
como rememorando todo discurso
en la vida pasada de noche

en un instante de rivalidad entre los hombres
derruidos
por toda memoria
en el espacio y el tiempo

cómo vivir observando
todo lo nuestro todo lo mío todo lo tuyo
como si fuese un momento en el aire
mi muerte tu muerte nuestra muerte

en el ser espectáculo y no-memoria a los ojos
en el tiempo vivido en las ausencias de cuerpos
la mácula difundida al extraño invasor de memorias
el salvaje del tiempo pasado en las rutas al viento

toda palabra aparente de dios
ejecutado el nativo
por la peste y la sed
difundida

hacia el oeste
la salvación curiosa de esta latitud
el ser complejo en la aurora en revolución
contra toda palabra marcada para matar

en los andes las selvas
entre desiertos tomados por la maldad
los ignorantes a toda fe
en la eternidad plasmada por la montaña

y el sol a toda costumbre
la originalidad desde el alma despierta
al rayo en recuerdo escarbando la tierra dormida
a lo que no se es en las noches en el dormir

a las guerras traídas por el invasor
el tocado en la frente
en la carne en ficción
la de ser un rey apócrifo para toda invención

las historias más puras
el que sintió el vuelo
las apologías más dignas
el que solo murió

me duele pensar siempre todos los días
en el olvido en ofensa la propia tierra labrada
en las sangres para el advenedizo en recuerdo
en futuro y presente

cómo vivir tranquilo
si vivo y me muero
entre extraños
con máscaras azules y blancas

fingiendo todo y tratar de ser
lo que no se es
lo que no se siente ser
lo que no se fue ayer

sobre la armadura ultrajada
a toda palabra escrita en la oscuridad
de la cruz difundida
en el exterminio y la falsa bondad

acaso vale la pena arriesgarlo todo
frente a la muerte acogida en silencio
y tan sólo morir por una idea
inmortal

acaso se es héroe exponiéndolo todo
la vida
por el que no ve más allá de su propia existencia
la inexistencia

acaso la vida se pinta hermosa
para el que muere creyendo
en lo que pensó
el sentir de su existencia acogida

acaso agarrar en el fuego
el fusil
el poder
te asegura la libertad

cómo saber qué hacer
si ni tu nombre es descrito con valor por el viento
a toda palabra pensada al leer al vivir
la libertad

quisiera ser yo un concepto
definido en última instancia
y tener razones suficientes
para decir la verdad

ya que todos hablamos
todos cantamos
todos pensamos
todos creemos tener la verdad

y cómo saber si eres tú
el adalid de los muertos
o si son ustedes los que hablan
por mí

ya quisiera ser solamente el reflejo mentado
por el hombre el que dice conocer la verdad
pasando al olvido la existencia absurda
toda forma de interpretación

ya quisiera ser sólo un punto lo ausente en el aire
y pensar que mi existencia es el viento renuente
a mi vida a mi camino estrecho
a mis sueños en la oscuridad

la ausencia esperada a la carne en la muerte
lo aparente
en el punto final de toda la historia
perversamente contada

qué más puedo decirles
en este atardecer en mi vida
en este amanecer de la utopía mentada
en mi soledad

cuando soy yo libre a toda idea creada
para dominar para delimitar la palabra infundida
para cambiar lo que hay de pureza
en el mundo descrito sólo al tocar

por el que cuestionó todo
a sus ojos vendados
al comenzar a existir alejado
de toda materia perenne en el tiempo

ya mi idea mata al aire encontrado
en los caminos cogidos
para encontrarme para entenderme
para entender la locura del que ve más allá

de toda palabra
de toda idea asustada
para el que piensa
en ser él y no en él ser

como poner a la forma por encima del fondo
o en un pensar
la libertad
poner el fondo por encima de las formas

qué predominará
yo no lo sé
sólo puedo decir que soy medio y no soy yo
que soy algo y no sé que soy

mas siento que pienso
y lo que pienso
no sé si es lo que vivo
lo que viviré o lo que viví

cómo saber que la paramnesia que sufro
me invita a reintentarlo
todo recuerdo en mi vida
errante

como las aguas a mi memoria salvaje
el que corre en todo espacio
en todo recuerdo en el tiempo
por el que vive alejado de toda la forma

el concreto inventado para vivir toda la forma
instaurada por el que dice tener razón última
de lo que hay en la vida de una sierpe
en la arena
los restos
en un futuro ausente en la memoria en la vida
la erosión
la vida del hombre que cree en lo que pensó

en la inmensidad
ser solamente un canal
en la expresión de muchos hijos
los extraviados

por tener en su cuerpo la veta del árbol
el muerto en la guerra
por tener en sus manos el dominio de toda la tierra
futuro y más allá

pienso que para existir en este universo
en ideas
hay que ser utopía irracional
en donde se vive o se cree vivir

ser la tilde extraviada para pensar en ser real
como la nube inconstante
a toda palabra en el cielo
ser esculpido en los reflejos

por unos versos contados
al aire y el tiempo
perenne
por la inmensidad

ser tan pequeño como el concepto medido
el delimitado por el hombre
inmortal
el que a toda palabra la traza en la soledad

cuando nadie te escribe la figura engañosa
las alas
las formas creadas
para dominar

sin ser fondo en instante
sólo figura mortuoria
el que ve más allá de la realidad
escapando de toda influencia fatal

la vida un cambio intrincado
tan sólo figuras del alma encontrada
la propia vida emancipada
en el tiempo

todo lo acontecido en un espacio infinito
el pensar el ser eterno
el recuerdo escogido para repetirse
en la mente

la única prueba
la existencia sin tiempo
la figura expresada
en una ajena alusión

ser sólo tú en tu universo pequeño
pero ser la verdad a tus ojos llenos de lágrimas
por ser elemento pasivo
en la muerte en la vida

pensando en todos los recuerdos y vivir
por un instante luchar
y conseguir la libertad
la eternidad

la verdadera historia será la cuenta escondida
del tiempo de la forma y el canto escogido
el que confronta
la instaurada verdad

la existencia en el tiempo
la tierra labrada
en la armonía
o invadida en la falsedad

sólo el fondo es lo que cuenta en la explicación cíclica
la frondosa y repetida existencia
el poeta encontrado en la evolución
siempre alejado del espacio y del tiempo

siempre el mismo tiempo
en las otras ideas
y nunca el mismo tiempo
en las mismas ideas

el cuerpo como un espacio
definido en una prisión todo lo que representa
el tiempo en un instante la ausencia
en los recuerdos

la idea creada
en el ser
el pensamiento de la existencia
la única vía en el pensar

la vida escogida en el pensamiento
se vive por siempre
el océano escondido de la materia en la muerte
apología de los recuerdos al tiempo







Pasando a ser historia

Pobre de nosotros
Los coleccionistas
Todo lo que fue pasado
Hoy es sólo un adorno

Intolerable

Me pregunto si las cajas de los muertos
En el aire
Serán mañana unos adornos
Y me pregunto sino somos
El adorno de una mesa
Una quinta pata
Un mantel
Un cenicero
O el globo azul del que vive alejado
Más allá de todos los linderos

El pensamiento








Alejado de todo y de todos

Zorros mojados con truenos
Se comen las flores
Brisas salvajes exponen
Los nombres
Los zorros se trepan
Los cerros del viento y del alma
Cómo saber lo que hubo
Antes de los nombres
Antes de los hijos
Antes de los padres
Heridos
En la piara infinita
Los perros salvajes
Las aves del suelo comido
Y el pobre hombre
En colores oscuros se esconde
Lo es todo un hijo que encuentra la muerte
Y el padre y los zorros y los hijos
Las lluvias de nombres
Se cruzan al aire

Irreconocible

Ausencias demuestran estar ya
En otro Planeta
En otro Universo
Los nuevos nombres
Alejado de todo de todos los nombres
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De "ANEMÓMETRO"