166.- ÁNGEL PETISME

Ángel Petisme (Calatayud, 1961) es escritor y cantante. Licenciado en Filología Italiana por la Universidad Complutense de Madrid.
Ha sido incluido en diversas antologías de poesía española, entre las que destaca Postnovísimos donde Luis Antonio de Villena le señala como el máximo exponente de la corriente denominada “sensibilidad del rock” como una voz irracional, diferente, visionaria y comprometida con su tiempo. Como articulista ha colaborado con diferentes medios de prensa y radio.
Ha publicado: Cosmética y terror (1984), El Océano de las Escrituras (1989), Habitación Salvaje (1990), Amor y cartografía (1993), Constelaciones al abrir la nevera (1996), El desierto avanza (1997), Buenos días, colesterol (2000), Cuatro días de alquiler (2003), El cielo de Bagdad (2004), Insomnio de Ramalah (2005) y Teoría del color (Antología 1977-2006).
De su discografía sobresalen títulos como La habitación salvaje, Turistas en el Paraíso, El Singapur, Cierzo, Buñuel del desierto, Mi zoo privado, Metaphora y acaba de editarse Éxitos secretos, un cd, libro y dvd.






Micropoética

Llevo proponiendo desde hace mucho tiempo en mis libros un rearme moral de la poesía. La indiferencia o el cinismo es un lujo que los poetas ya no podemos permitirnos. Urge renegar de la impostura y la falsa moral.
Napoleón apuntaba que sólo había dos poderes en el mundo: la pluma y la espada. Canto y escribo para no tomar la espada. Mojo mi pluma y mi guitarra en la sangre del siglo XXI.
Creo en la poesía como una pasión útil. Los poetas no somos anestesistas ni embalsamadores del caos en el que estamos sumergidos. Somos bomberos de la memoria. He encontrado más belleza en los contenedores, en los parkings, en los hipermercados que en muchos museos. “Ser poeta un instante y hombre toda la vida” como reza un aerolito de Carlos Edmundo de Ory.





Poemas


DOMICILIO PRIVADO

Hay muchas sombras pero no son reales.
No eres la única que tiene miedo aquí.
Abre los ojos, dime que estás conmigo.
Necesito tu boca en las noches de amor,
el olor de tu vientre como tierra mojada.
Necesito tus ojos a nueve o diez centímetros
cuando golpeen la puerta las culatas.
Eres tan hermosa como un bosque en invierno.
Me da igual el futuro, me quedaré a luchar.
Si huyésemos ahora, toda la vida
Samiah estaríamos huyendo.

No tengas miedo amor. Prepara el té,
sigamos haciendo los deberes Amir.
Acuéstate Karim, ahora te leo un cuento.

(de "Insomnio de Ramalah", Editorial Eclipsados, Zaragoza, 2005)










CIUDAD DE ESPEJOS

Sopló el hamsín, el viento sur de la tierra espantosa.
Durante cinco días sopló dentro de mí.
Nubes de calor y polvo del desierto
tallaron y vaciaron mi corazón
hasta convertirlo en un cáliz
para el humo de los inciensos

El sol del crepúsculo prendió la Cúpula de la Roca.
Todo en nombre de Dios:
la sangre de los niños al salir del colegio,
las viviendas arrasadas por las excavadoras,
los olivos arrancados de cuajo...
Todo un pueblo arrancado de cuajo.

(de "Insomnio de Ramalah", Editorial Eclipsados, Zaragoza, 2005)




Paradojas de la belleza

¿Cuántos kilos de marfil se necesitan
para construir el teclado de un piano?
¿cuántas toneladas de elefantes hay que abatir
para escuchar en los salones
una polonesa de Chopin?
¿Cuántos bosques más deben talarse
a cambio del placer de Shakespeare o Quevedo?
¿Cuántas montañas se deben arañar
para que el metal y la piedra se sueñen
entre las manos de Brancusi o Giacometti?
¿Cuántos esclavos de guerra se deben emplear
para que los tiranos levanten sus cruces,
construyan sus pirámides...?
¿Cuánta naturaleza hay que ultrajar
para que las top-models nos fascinen
con sus potingues, sus sombras, sus pestañas postizas,
por la divina comedia de las revistas y las pasarelas?
¿Cuánta ignorancia más se debe financiar,
cuánta depredación se debe tolerar,
cuánta vida se debe exterminar
para que lo vacuo, el lujo, la fanfarria
nos entretengan y nos envilezcan?

La muerte se exhibe con distante belleza,
retorcida cosmética, seductores demonios,
pero huelen tanto a descomposición
todas sus industrias y sus estrategias,
que a veces quisiera dejar de esculpir,
pintar, escribir, cantar, contemplar,
para no ser Cómplice, ni un segundo más,
de la Casquería.

(De Constelaciones al abrir la nevera. Poesía Hiperión,1996



URANIO EN LAS MANOS


El universo se detiene cuando te veo
los crímenes, los taxis, los incendios, la lluvia.
Todo se congela con sólo un parpadeo,
todo en espera en los pasos de cebra.
Te amo igual en la distancia claro,
un bombero que ríe y un fuego que sueña.
Miro tus ojos al abrirte la puerta
y mis aguas revueltas se calman,
el lago más cristalino y azul del Google Earth
no puede compararse a esta hermosa
y profunda sensación de existir.
Si esto era el amor, uranio en las manos,
no lo cambio por bonos en playas paradisíacas,
si esto era la vida, temblor e intensidad,
no te cambio por nada. Ya me puedo morir.
He vivido con creces y lo repetiría.



CEMENTO SOBRE HORTENSIAS


Por no hacer daño a quien tanto te amaba
renunciaste al vértigo de la felicidad.
Por no dinamitar laberintos y dudas,
por no robarle al cielo secretos y ambrosía
apagaste tu antorcha en los acantilados.
La belleza no es para los cobardes,
sostiene Gamoneda.
Miedo y pasión, cemento sobre hortensias.
Tiraste la toalla y cerraste los brazos.
Que nunca te arrepientas de esta luz invernal.


FLORES DE LA DEMOLICIÓN

Te he amado, sí, te he amado
con tigres en la cama y emboscadas.
No quedan huellas
de nuestra sed sobre la Vía Láctea,
los pirotécnicos me preguntan por ti,
las flores de la demolición comienzan a cantar.

Ahora que no estás ya no hay destino,
ni calles para el vino y el verano.
Hemos tocado los plátanos del cielo
y despertado en el Popocatepetl.

Vuelve la Tierra a ser redonda
y el libro de las sonrisas lo ha apagado la lluvia.
Gira sobre sus goznes el Purgatorio.
Que el tiempo y la memoria sean benévolos contigo.

(de Demolición del Arco Iris)


MECÁNICA CELESTIAL
Parece que el Vaticano reconoce la existencia de vida extraterrestre,
que no estamos solos, que el Cosmos es tan inabarcable
que pecaríamos de soberbia
al creer que somos los únicos que juegan al parchís en el espacio.
Lo que escribió Paul Eluard,
que hay otros mundos pero están en éste
y El Corte Inglés se encargó de perfumar,
también lo confirmó el Papa no hace mucho:
El infierno está aquí.

No ha escrito Juan Pablo II una encíclica ni una bula al respecto,
pero sospecho, con lo chiripitifláutico y Capitán Tan que nos salió,
que ya está pensando en hacerse una gira
por las chimbambas del Universo
para venderle la globalización y el Evangelio de la cocacola
a todo lo que se mueva, lleve antenas o sombrero de lagarterana,
en la Atmósfera Cero…

El Opus Dei cubrirá la operación astronáutica.
La nave tendrá el diseño de copón bendito
y es evidente que Tom Hanks, Clint Eastwood y Stallone,
ataviados de púrpura y birrete para este viaje pastoral,
van a repartir una somanta de hostias.
Otro gran paso para la humanidad.



HERRAMIENTAS DE AMOR

La imaginación es inocente. Uno puede cometer las mayores atrocidades con la imaginación sin necesidad de hacer daño a nadie.
Luis Buñuel

Acabo de volar el Fondo Monetario y el Banco Mundial
reivindicando la Tasa TOBIM,
negando cualquier transacción especulativa de capital.
Le he metido un lengüetazo a Maureen O´Hara
que se ha levantado de la tumba. Los muertos aman también.
Aman tan bien los muertos.
He comprado una hormigonera
y se ha puesto a rugir en el salón de Ana Botella y botellín.
Los peces del Delta tienen sed de venganza.
Me he fundido la pasta del Gordo que cayó en Murcia en desaladoras.
Vivimos en un anuncio de compresas, como dice un amigo
y a mí que me registren.
Aprovechando que iba armado me he llevado por delante
a Paul Wolfowitz, al cirujano de Melanie Griffith
y al Dios Borracho de la Mezquindad.
Me he colado en la bañera de Selene
y le he devuelto su clítoris de diesel.
Hoy estaba en el centro de la galaxia, sí señor,
hoy manejaba herramientas de amor.

Tú que cuentas las estrellas del cielo
y sigues sus mudanzas por las rutas del mar,
tú que has mordido los labios profundos de la lluvia
y has sembrado las esporas del viento,
tú que distingues por su canto a cada pájaro de la bandada
y que extraes de cada rostro su luz, su diferencia,
bloquéame los atajos del mundo y la patraña,
muéstrame, sin tardanza,
el camino insolente y terrible
de la belleza.

Dame la fuerza oscura,
esa fuerza del sol que rasga nubes
y los campos antiguos emociona de oro
y déjame colarme por las rendijas de tu corazón,
aniquilarme sin hablar,
estremecerme hasta el desmayo.

Tú que has aprendido en el dolor
a preservar el fuego que da nombre a las cosas,
tú que no ahogas las voces del instinto
en los aceites infinitos del Tiempo,
tu que navegas en el iris de los niños danzantes
y en la córnea biliosa de ángeles derrotados,
ciérrame la autopista gris de la información,
muéstrame con urgencia
la senda peligrosa y feroz
de la belleza.

Dame la fuerza oscura,
esa fuerza espartana del Águila que se precipita
sobre los maremotos
hasta saciarse de estrellas de mar,
déjame colarme por las rendijas de tu corazón,
inundarme sin hablar
hasta perder la lucidez.

Tú que conoces las artes de la navegación
y liberas los delfines de las redes de arrastre,
tú que no olvidas los sacrificios
y sufres la crisis y la fatalidad
que nace entre el relámpago y el trueno,
tú que has sido invitado a yacer en el lecho
de las doncellas de embrujadores rasgos,
bloquéame los atajos del mundo y la patraña,
muéstrame, sin tardanza,
la senda insolente y terrible
de la belleza.

Y si una noche llegara a sospechar
que nunca ha existido ese camino de ascuas azules,
esa vereda anónima de espinas,
si esa noche del alma llegara,
abandona en mi lengua, por favor,
las flores de cicuta..

(Ángel Petisme. Constelaciones al abrir la nevera. Poesía Hiperión 1996)


Y EL VERBO SE HIZO AUTE

Aute viene a Zaragoza
a invitar a la lectura
y Buñuel, Gracián y Goya
salen de la sepultura
diciendo: ¡Cómo nos mola
cuando canta el Aleluya!

Si hasta el cierzo silba hoy
el Pasaba por aquí
y la Virgen pide Slowlys,
al Alba como en Tahití.
Si el Ebro a las cuatro y diez
anda mojándolo todo,
y ha subido al Corte Inglés
para mirarse en tus ojos.

Si el Ángelus de Petisme
se toca el chisme en Ranillas,
Expo, Expo, es porque existes
Luis Eduardo, ¿no levitas?
¿Qué pasa hoy en Mañoland
que las hembras toman tila
y la Virgen del Pilar
lleva mantón de Manila?

Si te dijera Eduardo
gracias por Días de amores,
gracias por el Arrebato
de tanta belleza insomne.
Tres segundos de ternura
me bastan para decirte
con alevosía pura
que te quiero, Aire Invisible.
El Verbo se hizo Aute
y la carne poesía;
aunque tu barro nos falte
siempre nos queda tu música.

Siento que me estoy perdiendo
y que ya es tarde muy tarde,
de alguna manera creo
que tendré que paso darte: Bendita y alabada
sea la hora en que el Aute
vino en carne mortal
a Zaragoza en el AVE.
¡Ave hermano!
¡Ave, Luis Eduardo Arte!

*(Le escribí en el trayecto de Alcorcón a Madrid en el cercanías estos ripios a Eduardo para leérselos al día siguiente cuando me tocó presentarle en Zaragoza. Supongo que a los autistas irredentos les hará gracia. Y a los que nos vieron en El Corte Inglés seguro que no se les olvida por el cancaneo y desternille que nos trajimos ambos).